Métamorphose

​

         En se réveillant un matin, Écumoire fut frappée par l’intense luminosité qui régnait dans le tiroir à ustensiles. En y regardant mieux, elle réalisa qu’elle n’était pas à sa place habituelle entre le couteau à pain et le presse-ail, mais dans une sorte de cagette en bois qu’elle n’avait encore jamais vue. Elle fut rassurée d’apercevoir sa vieille amie la louche un peu plus loin, mais se questionnait néanmoins sur l’identité de ses autres voisins : tous de vieux ustensiles avec lesquels elle n’avait pourtant jamais partagé sa place à table ou dans une casserole depuis toutes ces années qu’elle habitait et travaillait dans la cuisine. D’où pouvaient-ils bien sortir ? Elle leur trouvait des allures étranges et quelque peu inquiétantes. Deux tire-bouchons par exemple étaient parés de petits morceaux de tissu et de rubans qui leur donnaient l’air d’être vêtus à la mode humaine. Une cuillère à sauce se tenait le chef ridiculement et obstinément penchée en avant, comme une religieuse en prière. Écumoire ne comprenait pas qu’on puisse conserver si longtemps une position tellement inconfortable. Elle-même, d’ailleurs, ne se sentait guère à son aise : de petites démangeaisons inaccoutumées lui dévoraient le crâne. Elle agita la tête pour les chasser et fut surprise de voir alors voleter autour d’elle une myriade de fils de laine jaune. Il lui fallut réitérer ce geste trois fois pour enfin admettre ce qui lui arrivait : elle avait des cheveux ! Durant son sommeil, une puissance invisible avait garni ses trous de petits brins duveteux qui auréolaient maintenant son visage d’un élégant carré plongeant et légèrement ondulé. Elle ne put retenir une moue d’agacement et de frustration : elle aurait préféré une longue natte brune qui aurait glissé délicatement le long de son dos ... Son dos qui était lui aussi bizarrement douloureux ce matin. Bien sûr, elle se savait déjà cabossée par une longue vie consacrée à touiller, trier, écumer, passer des aliments divers et variés, mais, tout de même, elle était toujours restée droite. Or, ce matin, elle avait la déplaisante sensation d’être totalement tordue. Un examen plus approfondi de son manche lui apprit qu’elle l’était effectivement. Une main, à la force nécessairement herculéenne, l’avait manipulée jusqu’à lui donner autant de poitrine que de croupe, et, même si l’ensemble avait été grossièrement enveloppé dans un chiffon brillant, elle conçut une honte sans nom d’afficher aux yeux du monde une telle vulgarité. Elle aurait bien voulu se révolter, crier sa colère mais pas un son ne parvint  à sortir de sa bouche. Tiens ! Elle avait donc une bouche désormais ? Enfin, si l’on pouvait appeler ainsi le morceau de cire grenat fondue et gauchement modelée qui avait été collé sur sa passoire, juste en-dessous de ses tout nouveaux yeux en capsules de bière. Mais que lui arrivait-il donc ? Il lui sembla qu’elle ne tarderait pas à le découvrir lorsqu’une impressionnante paluche poilue s’empara de son pauvre corps déformé en lui annonçant : « Allez ! En scène ! À toi de jouer, Marilyn ! »

Hélène Jacques