Nous habitions la dernière rue du village qui débouchait sur un chemin de terre menant dans les collines. Et dans cette rue se trouvaient une étable et une maison d’habitation : la nôtre.

C’était l’hiver, j’arrivais toujours la première, vers 17h30, dans la nuit déjà sombre. J’avais toute une portion à parcourir dans le noir complet sans lampadaire municipal ; je courrais toujours sur ces quelques mètres, sentant mon cartable trop lourd meurtrir mes épaules.

Une fois passée le portail, je devais entrer par le sous-sol qui représentait pour moi l’endroit le moins sécure au monde, même la maison de Psychose m’effrayait moins. De la même façon que dans la rue, je le traversais en courant, les yeux à peine ouverts, et je montais à toute hâte les escaliers. Je refermais la porte derrière moi dans un grand soulagement et pouvais enfin me débarrasser de ce cartable si encombrant.

Chaque soir j’allumais toutes les lumières et la télévision même si aucun programme ne m’intéressait particulièrement, pour ne pas entendre un quelconque bruit extérieur.

J’en ignore encore la raison, mais c’est quand on ne veut pas entendre quelque chose qu’on l’entend, malgré les rires enregistrés de la sitcom du moment, comme si nos sens à l’affût étaient décuplés.

Je l’entendis ce bruit, bruit que je n’arrivais pas à reconnaitre, ni à décrire. Des sortes de grincements, de couinements, de tiraillement, des sons jamais entendus auparavant.

Je baissai la télé, ça venait du sous-sol ; impossible évidemment de descendre, mais je m’assurai que la porte était bien fermée à clé. Je remontai le son de la télé, très fort, me blottis dans un coin en essayant de ne plus écouter, mais rien n’y faisait, je n’entendais que ce chahut en bas. L’angoisse était si lourde que j’avais l’impression d’avoir toujours mon cartable sur le dos.

Je ne sais pas combien de temps je suis restée ainsi, combien d’heures étaient passées lorsque j’entendis cogner fort dans la porte. Je mis un moment à comprendre que c’était mon père qui était coincé dans l’escalier. Je vérifiais : 

« - C’est toi papa ? 

• Ba oui, qui veux-tu que ce soit, ouvre ! »

Il me trouva affolée, je lui demandai s’il avait vu quelqu’un au sous-sol, lui expliquai très vite les bruits que j’entendais depuis des heures, et le suppliai d’aller voir.

Il me cria du bas « y’a rien, arrête d’avoir peur de ce sous-sol », il allait remonter quand on entendit, lui et moi cette fois, ce bruit indéfinissable. Je me suis mise à hurler, me planquai dans ma chambre, et criai « Remonte papa ! Vite ! »

Je le vis un instant plus tard sur le seuil de ma porte, et sourire aux lèvres il m’annonça « C’est une poule ! »

La poule avait dû s’échapper de la ferme voisine et avait trouvé refuge chez nous, mais la pauvre était aussi apeurée que moi.

Une fois en confiance, elle se laissa approcher, et quand mon père voulu la ramener d’où elle venait, je le suppliai cette fois-ci de garder cette si jolie poule.

                                                                                                                                  Véka